Requiem por un pajarito

En las mañanas, Enki siempre se escabulle en mi cuarto tan pronto mi mamá entra para dejarme un jugo de naranja encima de mi escritorio. Ella entra y empiezo a escuchar como la campanita del collar de mi gato suena cada vez más rápido, hay un silencio y, al siguiente segundo, siento su peso encima de mis piernas. El ronronero aumenta y el sentir su fría nariz cuando toca mi mano me obliga a abrir los ojos para consentir su suave cabecita. Me gusta pensar que esa es su manera de darme los buenos días.

Ayer en la mañana nada de ésto ocurrió. Me pareció extraño pero me fui a bañar. Cuando salí de la ducha escuché su campanita sonar en el patio, abrí la persiana y ví que lanzaba algo gris por el aire. Era un pajarito, un copetón, todavía pequeño porque su plumaje no era de ese color café característico de la especie. Jugó con él un rato más, lo lamió, escupió las plumas que se le quedaban pegadas a la lengua y, al parecer, después de aburrise, lo dejó tirado en el suelo para irse a comer los trozos de papaya que mi mamá le deja en su plato de comida en la cocina. Pero ese no fue el fin de ese pobre pajarito, anoche sólo encontré la cabeza y una parte de una ala en el patio.

Enki ha matado su primer pajarito, o por lo menos eso es lo que yo pienso mientras trato de borrar de mi mente ese recuerdo de haber encontrado varias plumas grises en mi cuarto hace ya varias semanas.